Todos en dirección al circense ritual,
Al estadio de leones sanguinarios.
Corriendo como el arrollo de la verdad,
Es la trampa del que dice lo que es.

Lo que es no se dice, no.
No se dice, nada es no dicho.
Lo decible es el todo, es él.
El todo es el gran invento,
Cual alfabeto incipiente.
Cuánto acre y gravoso texto,
Esenciófago  y sojuzgante escarnio.

El todo es la ocurrencia lábil,
Quijada de los detenidos
Es el gran ludismo del escriba.